En el ámbito literario, apareció su afición por la poesía en 1988. Desde entonces, se dedica a transmitir sus sentimientos a través de esos folios en los que sus poesías, narrativas y cuentos para niños, hilvanados verso a verso se suben en el Carruaje de los Sueños para deleite del lector.
Como el soplo de aire
Que modela el cristal
Dando forma a su belleza.
Como el aroma del romero
Que te guía hasta la cima
De su morada.
Como el mar
Que sella el salitre
Sobre la piel.
Así te miro,
Así te siento,
Así… te recordaré.
Yo sin ti, publicada en:
XVII CONCURSO LITERARIO DE POESÍA Y RELATO CORTO 2005-2006 “EMILIA PARDO BAZÁN”
EDITA: CENTRO DE LA MUJER “EMILIA PARDO BAZÁN”
DEPÓSITO LEGAL: MU-326-2007
Antología poética, TERCER PREMIO, página 29
La brisa ribetea Sendos silencios, No se atreven a regalarse Gesto alguno. Sincronizan la pausa De un tiempo muerto. Levitan en el espacio vacío De sus recuerdos.
Un hombre, Una mujer, Huyen como ratas desorbitadas Buscando un ápice de calor En el vientre de la vida.
Los dos frente al mar, Frente a la vida En lados opuestos.
Frente a ese lobo disfrazado Que asusta siempre a los débiles Y corona a los ingratos.
Un hombre, Una mujer, Ambos, Vestidos de ilusiones Tejiendo el encaje de la esperanza, Piensan, Desean, Esperan...
Amantes, publicada en: XVII CONCURSO LITERARIO DE POESÍA Y RELATO CORTO 2005-2006 “EMILIA PARDO BAZÁN” EDITA: CENTRO DE LA MUJER “EMILIA PARDO BAZÁN” DEPÓSITO LEGAL: MU-326-2007 Antología poética, TERCER PREMIO, página 28
Citas, publicada en: LA PUERTA FALSA REVISTA CULTURAL DE LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA (Segunda época), nº 7 – MAYO – 2004 – AÑO – VI EDITA: ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA DEPÓSITO LEGAL: MU-1901-1995ISSN: 1138-7106
Phyllis Wheatley (1753-1784): Primera poeta afroamericana con libro publicado
La paloma pasea sus ojos negros, su blanca pluma, sus cortos vuelos. Se va con la primavera y con su trino va diciendo, - ¡el verano llega, salid a su encuentro! - El de hinojos secos y cardos vacíos, de amapolas muertas y cielos limpios. A la paloma le asusta el verano seco, y temiendo morir remonta su vuelo.
El poeta la llama y viene en silencio, y se posa en el hombro del poeta negro. La paloma admirada, escucha sus versos, decide quedarse y con su trino envolverlos, "no pensaba que habían poetas negros". Ella compara los versos nuevos con otros escritos por poetas muertos. Todos coinciden en algo curioso, que aman la vida, entregándolo todo.
¿Qué importa si es blanco? ¿Qué importa si es ciego? ¿Qué importa si es manco? ¿Qué importa si es negro?
Tan sólo los versos que salen del alma de aquéllos que saben amar en silencio, son los que rondan amores eternos.
¿Qué importa que sean los versos de aquéllos? ¿Qué importa que sean los versos de un negro?
La paloma blanca al mundo le lleva un ramillete de versos que nadie espera, porque del alma salieron de un negro poeta, que temiendo el rechazo de sus limpios poemas, los guardaba con miedo en su vieja carpeta.
¡No guardes los versos amigo poeta, que el mundo te quiere y ya te respeta!
La paloma y el poeta, publicado en: IFLAC "Pensamientos Literarios para la Paz". Primera Antología Nacional e Internacional para la Paz. Edita: BUHO BLANCO EDITORIAL, mayo de 2011. Ciudad de Córdoba (República Argentina) ISBN: 978 987 25319-5-9 Poesía, páginas 68 y 69
Poemas seleccionados para la "Antología Homenaje Internacional"
La tierra sedienta de agua.
El hombre sediento de paz.
El niño, fuente de amor y bondad.
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Quiero ser la voz que guíe
la tierna infancia
de los infelices.
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Soy vagabunda
calmando el hambre de paz
en la eucaristía.
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Si un día al despertar
el viento me azotara
hacia un paraíso sin nombre,
¡si la noche fuese capaz
de crear un día así!
AMISTAD
Amanecieron en mi alma
Maravillas que desconocía.
Inundando mi pecho
Sacié mi horizonte
Tatuado de espinas,
Abrigando tal delicia
Dos manos unidas.
Dedicado al poeta Miguel Hernández
Entre el silbido de la metralla
lentiscos y tempestades,
un sol herido de añoranza se rebelaba
mientras tú, Niño yuntero,
mordías la injusticia
en lóbregos rincones, tras las rejas
crucificadas de libertad.
Tu legado sigue coronando
ojos insaciables
y corazones abiertos
a tus versos encendidos.
Homenaje a Miguel Hernández, publicado en:
ANTOLOGÍA "HOMENAJE INTERNACIONAL A MIGUEL HERNÁNDEZ". ALICANTE 2011.
EDITA: PUNTO ROJO LIBROS, S.L.
ISBN: 978-84-15350-46-0
DEPÓSITO LEGAL: SE-5526-2011
Poesía, páginas 93 y 94
Por eso atraso los relojes
y le canto nanas al tiempo.
Adiós, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 47
Cuando el orto
daba por concluida
su obra diaria,
la tormenta
desencajó sus mandíbulas.
Y, coronando la cima de la isla,
rugió como una tigresa
herida de muerte.
Entre sus garras,
la Luna sentada en su universo
coquetea dejando entrever
su lucida y brillante espalda.
Ella continua creciendo
mientras yo,
sigo menguando.
Ceremonia diaria, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 46
Hay tumbas diminutas
en la conciencia de los hombres.
Inocentes que, invisibles,
van castigando a sus madres.
Sueños que, acurrucados,
en su vientre derramaron
polizones desarmados.
Y sobres que, lacrados,
confirman en su interior
las destructivas leyes.
Aborto, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 45
Buscaba versos que llevar
A mi boca,
Y los libros
Se quedaron en blanco.
Busqué unos labios
Para fusionarlos
Con los míos,
Y todos estaban cerrados.
Busqué unos brazos
Que ciñeran mi cuerpo,
Y todos estaban ocupados.
Busqué unos ojos
Que me miraran,
Y todos dormían.
Busqué un pecho
Donde recostar mis senos,
Y todos me dieron la espalda.
Seguí buscando,
¡Insistí!
Busqué unas manos
Que me regalaran
Mil caricias,
Y todas aplaudieron mi soledad.
Busqué el odio
En la matriz
De mi corazón,
Y éste lo desconocía.
¡Que desconsuelo sentí
Cuando, buscándome
A mí misma,
Tampoco me encontré!
¿Sabes lo que hallé?
La Esperanza.
Esperanza, publicada en:
PENSAMIENTOS DE MUJER. OBRA POÉTICA
CONCEJALÍA DE LA MUJER Y SECRETARÍA SECTORIAL DE LA MUJER DE MURCIA
IMPRIME: EDITORIAL ÁGLAYA
ISBN: 84-95669-66-8
DEPÓSITO LEGAL: MU-230-2006
Antología poética, PRIMER PREMIO 2004, páginas 25 y 26
“Para pulir el dolor
Siempre será lo mejor
La lima lenta del tiempo.”
Atanasio López Pascual
Hola corazón.
Permíteme que una vez más después de mucho tiempo juegue con las letras, palabras, versos… en definitiva, como digo yo, marear el diccionario buscando la mejor manera de decirte que te echo de menos, que sigo estando aquí en “mi rincón”, en la soledad de mis noches, en ese silencio que a veces me grita desde el interior vociferando tu nombre. Ahora, un cúmulo de recuerdos me arrulla, dispersándose a mi alrededor como el polen en primavera que se deja llevar sin elegir destino, con la diferencia de que tu recuerdo siempre tiene el mismo destino.
Hoy, ahora, este momento es uno de tantos en que necesito hablar, pero con la boca cerrada y el corazón abierto, aunque no tengo más amante que me escuche que este ordenador que pacientemente se presta y se deja manipular y es, a la vez, chivato de mis mensajes.
Tú tan lejos, y tu corazón tan cerca, tenéis la virtud de hacer tambalear mis lágrimas que, a veces, incluso secas mojan mi alma.
El día está nublado. Parece que el sol se resiste a dar la cara y desplegar sus desorbitados rayos, mientras yo intento descifrar tantos enigmas que rodean el halo de mi existencia. Pero hay otra clase de neblina que me impide descifrarlos (y no es precisamente la que observo a través de la ventana en este momento), que bloquea ese camino perdido entre malas hierbas que fueron germinando en el tiempo, cuando mi cometido era hacer un camino digno y pienso que lo hice, pero la herida de mis huellas mal curadas empañan su pureza. Pero no me resisto a encontrar esa morada, esa hoguera que de vez en cuando haga saltar la chispa aunque me queme, ese perfume que me azote de vez en cuando haciéndome reaccionar, sobre todo recordándome que estoy “viva“, que toda lucha tiene un por qué y por quién, pero aún sabiendo el significado de ello, no llego a entender el “para qué”. Siempre tengo presente la siguiente cita de Tagore: “Si de noche lloras por ver el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas”. Pues, aún así, comprendiendo el significado, soy tan obtusa que me limito a buscar el sol donde no está, mientras quizás tengo un manto de estrellas bajo mis pies y no me molesto en bajar la cabeza para mirarlas.
Sé que vivo colgada de un sueño que me balancea a su merced, como a una marioneta que, desnuda, intenta ahogar su vergüenza buscando las vestiduras apropiadas en el escaparate de otro mundo, donde la risa se cultive en campos libres, donde el amor brote sin miedo de herir la tierra ajena, donde los besos sepan a todo, donde cada lágrima lleve un verso escrito con la tinta de la paz, donde la soledad simplemente sea un pretérito. Intento y, de hecho, invoco a Morfeo para que ayudado por Eolo me traigan la renovación que me aporte la serenidad necesaria. Ya ves, una vez más recurro a los dioses mitológicos pero sin olvidarme del Dios universal. ÉL es quien lleva el peso de mi existencia que, absorta en este quehacer diario, me subyuga a ir abriendo puertas sin pensar qué habrá detrás de cada una de ellas. La puerta de nuestro amor está blindada por las bisagras de lo imposible. He roto mis uñas arañando ese barniz que la cubre y ¿sabes una cosa? Es curioso, en vez de mis uñas sangra mi corazón, pero aquí sigo en el portal de la esperanza, “Diosa de la paciencia“. Sé que estamos hechos de material sensible pero auténtico, y eso es importante aunque pocos lo valoren.
Recuerda siempre que de cada error se aprende y en cada victoria se crece.
Ya ves, mi sexto sentido me ha fallado, ¿sabes? Tenía el presentimiento de que tras de mí un soplo de vida arrullaba mi nuca empapándome con el elixir de tu deseo, mientras mi corazón se iba acelerando buscando el compás de tu regazo.
Qué ingenuo es el amor. Aún sabiendo que es otro el espejo en que te miras, sigo soñando con los ojos abiertos, con ese claro anochecer en brazos… de la luna…
A pesar de no tenerte, pienso “que no hay cielo que condense tal maravilla”.
Soñar, soñar, soñar. Cuántos misterios encierran esa palabra. Algún día todo el tiempo se convertirá en un instante, y a nadie le importará si conocimos el amor, pero yo, mirándote a los ojos, te diré: “El silencio es un grito de paz donde sólo habla la mirada”.
Pero ahora, abiertamente te digo “Te quiero” porque la palabra es la esencia de la comunicación humana, auténtica diosa acústica, regalo sensual del que incluso nuestras pupilas transmiten su vibrar cuando, recostadas sobre un folio, juegan atrevidas diversas conjunciones. Así es la palabra, cuando la abraza el sentimiento.
Se hacen eternas las madrugadas cuando, clavando las pupilas en el mañana, simplemente ves una niebla que te ciega. Por eso no quiero espejos donde mirar mi rostro y acicalar el perfil, quiero mirarme en tus ojos y después… dejar de existir.
P.D. Mis días se quedarán anclados en un sinfín de preguntas.
“El hombre llega más lejos
Para evitar lo que teme
Que para alcanzar lo que desea."
Sefardí
La historia de dos lágrimas, publicada en:
ANTOLOGÍA "BESOS DE ACÍBAR Y MIEL". VI CERTAMEN DE POEMAS Y CARTAS DE AMOR RUMAYQUIYA. SEVILLA.
COLECCIÓN RUMAYQUIYA, Nº 11. FEBRERO DE 2011.
EDITA: ASOCIACIÓN ARTÍSTICO LITERARIA ITIMAD.
ISBN: 978-84-614-6303-9
DEPÓSITO LEGAL: SE-164-2011
Narrativa (carta), páginas 38-40
Saludos a todos los seguidores de mi blog. Quería anunciaros que no voy añadiendo más poemas porque desde el pasado mes de enero estoy trabajando en la Base militar española de Qala i Naw, en Afganistán. Un beso.
Van sembrando oraciones
en el filo de las balas,
y en las dunas se sumergen
las huellas recicladas
de soldados,
que desnudando sus miedos
van cosiendo la historia,
donde la cultura ajena se aferra
a la falda del desierto.
Desde niños se amamantan
en los pezones de las batallas
negándose a crecer
y desvirgar sus entrañas.
Los años no se detienen, solamente los recuerdos, en este caso los de la infancia, que van y vienen precisamente como la Navidad.
Algunos lectores seguro que se identificarán con este pequeño relato cuando lo lean.
Hoy día los niños no valoran los juguetes como en aquella década de los 50. A lo largo del año son varias las ocasiones en las que los reciben: en cumpleaños, día del santo, visita a la feria, ir de compras con los padres, Reyes… Tienen tantos que no saben con cuáles jugar. Si se rompe uno, tienen otros. Antes solamente había un día para tal lujo, ¡el día de Reyes!, aunque siempre hay excepciones. No eran del material y calidad de los de ahora, sobre todo los que en mi casa se podían comprar, por ejemplo: un Pepón (que así se llamaba un muñeco grande de cartón) que me lo dejaron los Reyes colgado en la puerta del jardín, junto a un autobús de plástico color rojo para mi hermano. No le duró ni una semana, y optó por subirse en el muñeco y arrastrarlo como si de un coche se tratara, con lo cual en dos carreras dicho juguete adelgazó dejándolo sin barriga y posteriormente sin cara. Por supuesto me costó mis buenas sesiones de llanto, porque hasta la próxima Navidad no había más juguetes. Y como dice un refrán “a falta de pan buenas son tortas”, jugábamos haciendo trenes con las cajas de cerillas, nos hacían carros con las palas de las chumberas y como eje se usaban cañas. También utilizábamos las tejas de alguna casa caída para hacer cunitas en las que los “niños” eran piedras que abrigábamos con hojas de una parra que teníamos en el patio y de la frondosa higuera que había en el huerto de mi vecino. Mientras mecía la cunita, intentaba silenciar a las chicharras (cigarras). Pero el recuerdo que tengo más patente, es el siguiente: Tenía 5 años cuando aquella noche mágica, mi hermano y yo estábamos nerviosos esperando la llegada de tan generosos reyes, cuando dieron unos sonoros golpes en la puerta y a la vez el trotar de los camellos (mis tíos imitaron tales ruidos) el hecho nos hizo huir aterrorizados y escondernos bajo la cama llorando desconsoladamente. Los supuestos reyes, ajenos a nuestro pánico, seguían golpeando la puerta y haciendo correr los “camellos”. Tal susto fue recompensado por una preciosa muñeca de cartón.
No recuerdo cuánto tiempo jugué con ella, pero lo que nunca he olvidado es aquel día en que me percaté de lo sucia que estaba y me dispuse a lavarla, pero lo pensé mejor y la metí en un cubo de latón lleno de agua y la dejé en remojo toda la noche. Al día siguiente cuando fui a cogerla estaba hinchada y se me deshizo en las manos. Aún parece que oigo mi propio llanto. Nunca olvidaré aquella imagen, aquellos trozos de cartón difíciles de reconstruir. ¡Cuánto he añorado mi muñeca de cartón!
Qué ingenua, pero a la vez maravillosa que es la infancia.
La noche de Reyes para los niños es el hechizo de la Navidad.
Mi muñeca de cartón, publicada en:
REVISTA DE LA “COFRADÍA PENITENCIAL Y SACRAMENTAL DE LA SAGRADA CENA”, DE VALLADOLID Nº 85, NOVIEMBRE DE 2010 IMPRIME: SEVER-CUESTA. VALLADOLID DEPÓSITO LEGAL: VA. 504-1987
Mis mejores deseos en estos días tan “entrañables”. Como veis la palabra entrañables la escribo entre comillas porque no todos la disfrutan positivamente.
El destino nos maneja con su ruleta haciéndonos fuertes ante la adversidad, aunque realmente hay una lucha en nuestro interior entre el corazón y la razón que son el eje principal de nuestra existencia. Disfrutemos de nuestros seres queridos, algún día nos dejarán como ya lo hicieron otros, unos por ley de vida, otros porque… bueno, quisiera tener una respuesta adecuada pero… no la tengo, por más poemas que escribo e intento inspirarme no encuentro el verdadero sentido de la palabra “por qué”. Es algo que se me escapa al igual que cuando coges un puñado de agua y, al abrir la mano, solamente ves las huellas saturadas por el paso del tiempo.
Con los años, para algunas personas la Navidad pasa a ser un rincón de soledad elegida para encontrarse con sus recuerdos (ese ser querido, ese paisaje que ya no existe, esas costumbres que pasaron de moda), y aun sintiendo ese nudo que atora nuestra garganta, sentimos la necesidad de abrir la agenda de la añoranza y refrescarla quizás con cuatro lágrimas que, a la vez que demuestran que sentimos, lo cual quiere decir que estamos vivos, también significan que estamos cuerdos. Yo particularmente pienso que si perdiera mis recuerdos, perdería parte de mí. No luchemos solamente por el presente y futuro. Luchemos porque el pasado nunca nos abandone, porque es lo que poco a poco nos ha ido marcando el camino, formándonos como personas, haciéndonos más humanos. Hemos ido aprendiendo de todo lo que nos rodea para llegar a ser quienes somos.
Ya que estos días son idóneos para serenar el corazón, yo le rezo a nuestro Niñito Jesús para que este mundo no se convierta en un lugar de almas deshabitadas de sentimientos.
La tierra sedienta de agua. El hombre sediento de paz. El Niño Fuente de amor y bondad.
El hechizo del año (la Navidad), publicada en:
REVISTA DE LA “COFRADÍA PENITENCIAL Y SACRAMENTAL DE LA SAGRADA CENA”, DE VALLADOLID Nº 85, NOVIEMBRE DE 2010 IMPRIME: SEVER-CUESTA. VALLADOLID DEPÓSITO LEGAL: VA. 504-1987 Narrativa, página 8
A la Inmaculada Concepción del Escorial Expuesta en el museo del Prado de Madrid. Murillo
Todo sucedió Cuando aquella tórrida mirada Se Desnudó frente a mí.
Parecía venir del más allá.
Ella, hundió sus pupilas En el cristal de mis secretos, Yo, simplemente me limité A recoger cada misterio Que encerraba la ausencia De sus versos.
Era tan extraña como bella.
Vestida de azul Presumía su madurez desde lo alto.
Perdida en los tiempos Pasado, presente y futuro, Mantenía intacto su perfil En un silencio Que rompía el tímpano de mi soledad.
Envolvía Cada uno de mis movimientos.
La gélida temperatura Y el eco de mis pasos, Poco a poco Me fueron alejando de aquel lugar, Mientras la intriga me perseguía Cabalgando Sobre mi lenta y difusa sombra.
Nunca descifré su mensaje Pero siempre la recordaré.
¿Su valor?
Incalculable.
Pinceladas, publicada en:
REVISTA “LA VOZ DEL RESUCITADO” SEMANA SANTA 2010 – CARTAGENA COMPOSICIÓN, MAQUETACIÓN E IMPRESIÓN: LOYGA. ARTES GRÁFICAS REGISTRO DE PROPIEDAD INDUSTRIAL: M-2469943(8) DEPÓSITO LEGAL: MU-684-1992
No se definía Quién estaba sobre quién, Quién daba o quién recibía.
Fuimos simbólicos Sol y Luna Rubricando eternos instantes Sin paranoias ni sueños, Hasta deleitarnos Con el más sublime de los orgasmos.
Eclipse, publicada en:
V JORNADAS DE POESÍA SOBRE EL SEGURA SELECCIÓN DE AUTORES INVITADOS CIEZA, MAYO-JUNIO 2010. CLAUSTRO FRANCISCANO (Biblioteca Municipal) EDITA: AYUNTAMIENTO DE CIEZA – CONCEJALÍA DE TURISMO PREPARA: ASOCIACIÓN CULTURAL “PUEBLO Y ARTE” DEPÓSITO LEGAL: MU 688-2010
El Sol comienza a descender Por los tejados Limpios de gatos famélicos, Ahuyentados por las gélidas temperaturas Y la premura de la noche.
Desciende, D E S C I E N D E Hasta caer en los brazos Del hermano lejano.
La Tierra incansable Juega al “corro-manolo” Sin perderlo de vista, Mientras los árboles tiritan de frío Vapuleados por un viento disfrazado Que, sin brújula, Pierde el rumbo continuamente.
Así comienza el invierno, La última estación del año.
En el ayer queda reclinada La mirada ausente del verano.
El invierno, publicada en:
V JORNADAS DE POESÍA SOBRE EL SEGURA SELECCIÓN DE AUTORES INVITADOS CIEZA, MAYO-JUNIO 2010. CLAUSTRO FRANCISCANO (Biblioteca Municipal) EDITA: AYUNTAMIENTO DE CIEZA – CONCEJALÍA DE TURISMO PREPARA: ASOCIACIÓN CULTURAL “PUEBLO Y ARTE” DEPÓSITO LEGAL: MU 688-2010 Antología poética, páginas 53 y 54
Quizás estaba escrito Que tus sueños y los míos Sobrevolando la misma coordenada Despertaran al colisionar.
Quizás estaba escrito Que en una celda de oro Nuestros labios descubrieran Un néctar desconocido, En una noche favorable y acicalada Donde navegando dos cuerpos Remaran nuestros sentidos.
Quizás esté escrito En diccionarios añejos, En diarios pretéritos, O en profecías dudosas -qué sé yo-.
Quizás esté escrito, Que en este orbe sin esquinas Tan redondo como el Sol, Algún día sembremos a raudales Lo que inventemos tú y yo.
Primer premio en el “Certamen de Poesía PROMUJER” en la Urbanización Mediterráneo de Cartagena. Marzo de 2010.
Quizás..., publicada en:
V JORNADAS DE POESÍA SOBRE EL SEGURA SELECCIÓN DE AUTORES INVITADOS CIEZA, MAYO-JUNIO 2010. CLAUSTRO FRANCISCANO (Biblioteca Municipal) EDITA: AYUNTAMIENTO DE CIEZA – CONCEJALÍA DE TURISMO PREPARA: ASOCIACIÓN CULTURAL “PUEBLO Y ARTE” DEPÓSITO LEGAL: MU 688-2010
Que sabe medir la distancia. Que descifra cada dolor.
El que nunca cierra su corazón. Aquel que se bebe la risa En vasos de papel.
Es quien duerme Sobre lechos De ríos de tinta. Es aquel que se atreve A ir pregonando sus quimeras.
Es quien marea el diccionario Cogiendo prestados Ramilletes de letras, Para hilvanar la esencia De sus versos.
Poeta es aquel..., publicada en:
PRIMERA ANTOLOGÍA DE AERMU (Asociación de escritores de la Región de Murcia) “FLORILEGIO POÉTICO”. MURCIA 2010 IMPRIME: EDITORIAL AZARBE, S.L. ISBN: 978-84-614-2869-4 DEPÓSITO LEGAL: MU-1628-2010 Antología poética, páginas 43 y 44
Mientras el universo consumía Las horas de la monotonía, Dos soledades se unificaron Junto al mar.
Este, mecía sin tregua Nuestra compañía. Los ojos de la noche Se escondieron como talibanes Que vencidos, nos abrían paso. La Luna creciente fue cauta y precisa Manteniéndose al margen De nuestro lecho.
Dos soledades fusionadas. Dos libertades Que Hilvanaron la hora cero Para coser nuestros cuerpos Con la aguja de la pasión, Donde unos labios que se besan No preguntan la razón, Quedándose ahítos
De besos recién estrenados.
Entre dos mares, publicada en:
PRIMERA ANTOLOGÍA DE AERMU (Asociación de escritores de la Región de Murcia) “FLORILEGIO POÉTICO”. MURCIA 2010 IMPRIME: EDITORIAL AZARBE, S.L. ISBN: 978-84-614-2869-4 DEPÓSITO LEGAL: MU-1628-2010
ENTREVISTA EN EL PERIÓDICO “LA VERDAD” DE MURCIA, POR MANUEL HERRERO. La Gacetilla «¿Por qué no trasladar el erotismo a la poesía?» Rosa García Oliver. Poetisa Rosa García Oliver, 'La rosa de los vientos', tal cual reza su tarjeta de visitas, no tiene espacio geográfico de referencia, excepto la persona humana en sí. «Soy de donde estoy, simplemente soy quien soy», dice de sí misma. El Gorguel, diputación cartagenera en la que nació, ya no existe. De cariño, afecto y sexualidad con chispas de erotismo está lleno su libro 'Anclado en tu silencio', que presenta el próximo viernes, en Sociedad de Fomento y Cultura Minerva de Alumbres. -¿Cuándo está bien el poeta y le llega la inspiración? -El poeta se inspira más cuando está triste, pues siente unas ganas imperiosas de desahogarse; es entonces cuando le fluye intensamente la poesía. Si bien cualquier poeta se inspira en buenos momentos de su vida para escribir. En mi caso la relación con mi pareja que he vivido intensamente durante cuatro años es lo que más me ha impulsado a escribir este libro, y a él se lo dedico. -La relación de pareja está muy plasmada en su libro; ¿por qué realiza usted poesía erótica? -Normalmente el erotismo es tema tabú en la poesía. Sólo en una ocasión he escuchado poesía erótica. Si el erotismo impregna la sexualidad, ¿por qué no trasladarlo a la poesía? -¿Acaso el poeta está en constante desamor? -Los poemas que escribo de corte erótico cantan al amor, no al desamor. La clave de la poesía erótica no está en ella misma sino en los oídos con los que los escuchas; si los escuchas con una sensualidad especial es porque hay amor. -¿Lleva el amor siempre erotismo? -Cuando quieres a una persona, esos versos de amor te vienen solos, si bien no tienen por qué decir nada de extraordinario. Un simple beso, una caricia, es una actitud de dar, de compartir con el otro. -¿Cómo se plasma en papel esa forma de amor? -Es siempre en positivo; siempre se mira desde un punto en el que está presente el amor. Cuando hay amor es cuando demuestras una sensibilidad especial. -¿Existe presión social para alejarse de todo aquello que tenga que ver con la sexualidad y el erotismo? -En gran parte creo que sí, porque socialmente enseguida se etiquetan a las personas, pueden confundir y crear una imagen negativa del poeta o la persona que escribe poesías eróticas. Enseguida te encasillan y no precisamente de forma positiva. Si bien, el sexo y el erotismo es ley de vida, está inmerso en la persona y si está enamorado esa sensibilidad erótica fluye. -¿Quién puede leer su libro? -Ahora presento una poesía muy intimista, que puede llegar hasta el centro de la persona y animarle a compartir sus sentimientos e ilusiones, a comunicarse y compartirlos con los demás, pues yo creo que todos somos poetas, todos llevamos poesía en nuestro corazón, si bien a veces no sabemos expresarla de una determinada forma. Los tabúes nos aprisionan y no nos dejan volar en libertad. -¿Hasta dónde puede llegar la rosa de los vientos? -Es un camino con tantas bifurcaciones que a veces te debes dejar llevar por el viento, que él te guié, pues aunque uno se zanja objetivos en una dirección después te das cuenta que te encuentras caminando en dirección totalmente opuesta. Por ello, mejor dejarse llevar. -¿Hacia dónde sopla el viento? -Muchas veces hacia donde uno mejor se lo espera, incluso hacia donde menos lo desea uno. Muchas veces te vapulea, pero te hace fuerte y resistente.
Es el espejo en el cual Se traslucen dos mundos, Lo real y lo irreal Para bailar al compás, Y al fundirse en un abrazo Brotan lágrimas diferentes Que caen en un río Sin principio ni final.
Cuando las colinas del deseo Abran sus pétalos, Mis labios entrarán Sigilosamente Y, bebiéndose tu ternura, Brindarán por el placer.
Cuando tu pluma se deslice Sobre mis algodonales en flor, Derramará su nata Como un torbellino insaciable Que va escupiendo su pasión.
Cuando tus dedos gateando Descubran La miel de mis senos, La tina de mi garganta Derramará versos de júbilo.
Cuando las colinas del deseo Cierren sus pétalos, Allí estaremos tú y yo Venerando la palabra
Sobre la estela del amor.
Bajo la capa de la metáfora, publicada en: LA PUERTA FALSA REVISTA CULTURAL DE LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA (Segunda época), nº 7 – MAYO – 2004 – AÑO – VI EDITA: ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA DEPÓSITO LEGAL: MU-1901-1995 ISSN: 1138-7106
Daría lo que tengo por un beso tuyo, gritaría al mundo entero que te quiero con orgullo. Si te diera lo que tengo te dijera lo que siento, si gastara en ti mi aliento y te dedicara todo mi tiempo ¿No me regalarías de tu vida tan solo “un momento”? - - - - - - - Descalzo por la arena las huellas fuiste dejando, tu perfume varonil me llamaba sin descanso por eso, me fue fácil encontrarte pero tu amor ¿qué rumbo tomó? - - - - - - - El viento me quiso besar y no lo dejé. El sol me quiso abrazar pero lo esquivé. Mi cuerpo rechazaba todo roce, toda mirada, porque vivía del recuerdo
En el rescoldo del brasero Calentaba sus manos, Frías, ásperas y envejecidas Por el tiempo ya vivido. Apenas se tenía en pié, Sus huesos, Machacados por el tiempo Perdieron su agilidad, Y sus ojos conservaban Aquella mirada perdida Legado de tanta soledad En la vida consumida.
Una pañoleta Que tiempo atrás había tejido, Abrazaba su encorvada espalda Causa, de un continuo quejido. Una peineta sujetaba Su retorcido moño color de nácar.
La vida, Como una tela de araña enfermiza La había atrapado, En un mísero rincón ya olvidado, Incluso, Por sus hijos Que un día fueron y son Motivo de delirio.
El brasero consumía Sus diminutas brasas Mientras ella, Con el vaivén de la mecedora, Se iba quedando dormida En la penumbra Que un viejo quinqué, Con su ajada mecha Apenas luz producía.
Así transcurrían Sus últimos días, Empapada de soledad no elegida, En silencio y sin fuerzas
A lo lejos ruiseñores se desgarran al trinar, y os bendicen con su canto
en estos días de Navidad.
- - - - - - - -
En el portal de Belén llora el niño desconsolado. No llora por hambre ni frío ni siquiera por ir descalzo, llora porque este mundo no sabe cómo arreglarlo.
Quiero ser la voz que guíe la tierna infancia de los infelices.
No hay tren Que se escape ya, Ni reloj que marque Las horas de la prisa.
Ahora la noche acorta Sus delicadas horas Mientras tú piensas en ese nieto Que al alba regresa de marcha, En esa nieta Que de la mano Al colegio siempre acompañas, Porque en su día, El galón de abuelo Lo ganaste con amor.
¡Por eso el oro contigo No tiene comparación!
Con nostalgia al mirarlos Recuerdas tus días de juego Con el aro, las canicas, Y los carros de pala y cañicas.
Bien puedes presumir De ser galán de experiencias Que enhebrando el día a día El calendario llenas de tus Vivencias, Y qué bella sabiduría Encierran los surcos de tu piel Cuando con voz ya cansina
Tus consejos nos saben a miel.
La edad de oro, publicada en: SEMANA CULTURAL DE LA PARROQUIA
DE SAN FRANCISCO DE ASÍS. POESÍAS CARTAGENA, OCTUBRE 2007 Antología poética, páginas 25 y 26
Tu sueño estoy velando Y tu carita acariciando Que parece terciopelo Tan suave que da encanto.
¿Qué pasará por tu cabecita Infantil e inocente Que siempre que estás soñando Sonríes dulcemente?
Quizás entras en un mundo Que es todo de fantasía Y el aire es un payaso Que introduce en ti alegría.
Una música de carrusel En una nube de hará flotar Y golosinas te llevaran Que de alegría te harán saltar.
Pero no te hagas ilusiones Que pronto despertarás Y ese sueño que tuviste
Con ilusión lo recordarás.
Un dulce sueño, publicada en: GENTE EN CARTAGENA. 2003 A beneficio de la Casa Cuna IMPRIME: GALINDO ARTES GRÁFICAS DEPÓSITO LEGAL: MU-2749-2003 Antología poética, páginas 38, 94 y 123
Como el llanto de la amapola Cuando se va la primavera.
Como la orilla de la playa Que enmudece Cuando el verano se aleja.
Como el rubor de los árboles Cuando el otoño los desnuda.
Como el lento caminar de la tortuga, Que el invierno le arrebata.
Las cuatro estaciones Año tras año, Se ceden el tiempo Una tras otra, Quizás entre lágrimas Por lo positivo y negativo Que cada una encierra.
Como las cálidas noches Que a los enamorados Entre verso y verso El verano atrapa. Como el aroma de azahar, Que en primavera Impregna nuestro olfato Como una música celestial.
Como el otoño Con sus lenguas de plata Que al amanecer, La hierba baña. Como la nieve que en invierno, Copo a copo va hilvanando El paisaje, que nuestras Pupilas admiradas Van cosiendo.
Las cuatro estaciones Rubrican su victoria Cada día de San Silvestre, Cuando las campanas Golpean la media noche Con doce agridulces suspiros, Que besando el nuevo año
Lo engalanan con su broche.
Las cuatro estaciones, publicada en: - REVISTA “LA VOZ DEL RESUCITADO” SEMANA SANTA 2008 – CARTAGENA COMPOSICIÓN, MAQUETACIÓN E IMPRESIÓN: LOYGA. ARTES GRÁFICAS REGISTRO DE PROPIEDAD INDUSTRIAL: M-2469943(8) DEPÓSITO LEGAL: MU-684-1992
Aún llevo en los bolsillos Retales de añoranza De atardeceres en el puerto, Donde cada sorbo de brisa Era una quimera Que empapaba mis sentidos.
Aún me duelen Los últimos pasos Que me arrancaron de mi tierra.
Cuando estoy fuera de ella Me siento nómada sin nombre.
Pero capaz de guardar Mis más preciados recuerdos, Como el quejido de los tambores La noche de Jueves Santo… Y ese sol que ruborizaba Mis pómulos Cuando recreaba mis sentidos En la playa de Cala Cortina.
Ahora me siento pájaro sin nido Buscándote En los mapas que encuentro, Y levanto cada pliegue de mi memoria Intentando averiguar La razón de aquella huída.
Sólo encuentro La persistente imagen De nuevos horizontes Que seduciéndome, Me hicieron cruzar fronteras.
No sin antes Dejar grabado en el archivo De mi memoria, El origen de mis raíces Que ordenadamente Y con cautela, Han ido madurando el deseo Que me traería de nuevo A mirarme en su fragancia.
II
Quiero volver a beber La savia de tu embrujo Y brindar con la copa de la esperanza Por tantos ausentes Sedientos de tu abrazo, Nuevos mundos, nuevas historias Les privan de ese calor Con el que día a día Nos abriga tu presencia.
Quiero hacer girar la ruleta de mi destino Y extasiarme nuevamente Con tus calles, tus fachadas, Con mi gente, Y escuchando el aleteo de las gaviotas
Venerar por siempre tu nombre.
Nostalgia, publicada en: BOLETÍN ANUAL INFORMATIVO “A.D.A.S.” NÚM. 5, JUEVES SANTO, 8 DE ABRIL DE 2004 EDITA: ASOCIACIÓN AMIGOS DE SAN JUAN (CARTAGENA) Poesía, página 9
- Hay tanta belleza escondida Bajo las alas de lo desconocido, Que quisiera perderme Allí donde los relojes Duermen sueños eternos. Donde la señora Prisa Y el señor Estrés Perdieron su autoridad. Donde solo dos voces Enciendan sus versos.
Hay tanta belleza escondida En el alma de un poeta, Que quisiera ser el papel Que acaricia su pluma Para ser la primera En disfrutar su locura.
Hay tanta belleza escondida En un beso inesperado, Que sientes el corazón Latir con pasión y miedo Y los labios son un volcán Que van vestidos de fuego.
¡Hay tanta belleza escondida Bajo las alas de lo desconocido!
La belleza escondida, publicada en: REVISTA “LA VOZ DEL RESUCITADO” SEMANA SANTA 2008 – CARTAGENA COMPOSICIÓN, MAQUETACIÓN E IMPRESIÓN: LOYGA. ARTES GRÁFICAS REGISTRO DE PROPIEDAD INDUSTRIAL: M-2469943(8) DEPÓSITO LEGAL: MU-684-1992 Poesía, página 47
El silencio se apodera de la duda y se viste de interrogación para deletrear las verdades a medias que se sientan en el escaparate de la sociedad. Vivimos en una constante duda, según para dónde vaya el viento, esta nos sacude su estúpido o acertado abrazo. Dudo de que, aquellos (algunos) que hacen que prolifere la Semana Santa, sepan del significado real de esta, porque al igual que la lucha por el poder, hay eternas rivalidades en las que brilla la prepotencia más que la propia túnica que visten. Dudo de que aquellas personas que verdaderamente aman la Semana Santa y no disponen del bolsillo necesario, puedan pagar el precio de la (obligada) silla que, ocupando varias filas en las aceras, apenas dejan espacio para pasar conteniendo la respiración ante la inminente estrechez. Dudo de que Nuestra Patrona La Virgen de La Caridad algún día pueda sonreír ante el consumismo en el que se han convertido estos actos. La humildad cubierta de paciencia desfila bajo el trono de la esperanza, esperando ansiosa que algún día al son de los tambores, la saeta, y el canto unánime del penitente, abramos los ojos y le demos su merecido puesto en la "Semana Santa”. Hay un halo de luz que es el emblema de la duda, “la Fe”. Como escribió Shakespeare ¿Ser o no ser? Dudo de tantas cosas… que incluso sueño que estoy dudando.
¿Ser o no ser?, publicado en: REVISTA “LA VOZ DEL RESUCITADO” SEMANA SANTA 2007 – CARTAGENA COMPOSICIÓN, MAQUETACIÓN E IMPRESIÓN: LOYGA. ARTES GRÁFICAS REGISTRO DE PROPIEDAD INDUSTRIAL: M-2469943(8) DEPÓSITO LEGAL: MU-684-1992 Narrativa, página 29
Poema dedicado a los familiares de las víctimas que perecieron la trágica noche del 25 de julio de 1972 al volcar la barcaza "Río Tajo" en aguas del Puerto de Cartagena durante la celebración de la Velada Marítima de las Fiestas del Carmen y Santiago, y muy especialmente a los familiares de mi compañera de colegio Cari Meseguer.
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Quiero brindar mis versos a este puerto acogedor porque no hay nadie que más lo mime que los ojos del pescador. Hay dos faros en la costa que alumbran con intensidad, son el faro de la Curra
y el faro de Navidad. En silencio te custodian como fieles centinelas, y llaman al navegante para que descanse en ti sus velas. Tu mano tiendes al marinero cuando de ti se despega y añoras su regreso porque no sabes lo que le espera. Puerto, a ti te canto que te engalanas con los barcos que día a día te miman, tú, eres el alma de Cartagena, a ti que tanto amor inspiras. Tú eres remanso de peces que huyen de las tormentas, las barquichuelas, bogan tus aguas
recreándose, en ese bienestar que les brindas. Eres el amigo que siempre escucha, en ti, ahogo mi llanto, en ti, calmo mi pena, cuando busco silencio en ti lo encuentro, porque las olas se mecen suavemente al vernos frente a frente, para no romper el hechizo que entre nosotros surge.
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En tus entrañas veo tristeza al recordar aquella noche ya lejana de julio en que tus aguas se bebieron mil sueños, mil ilusiones, y hacia ti, quizás sin querer el rencor de muchos corazones, de la alegría pasó a la pena, de la noche al día te convertiste, en manto de luto que veló la ciudad entera. Puerto, aquella velada marítima ¡te marcó! tanto y tanto que sus carrozas, no han vuelto a iluminarte ni acariciarte con su festín. Eres agua salada mar de llanto, quien en ti pierde la vida en tus olas está vagando, es como un grito latente que a ti te está suplicando y te pide consideración para los que en ti van navegando.
Si pudiera arrancar esa espina, que lleva el puerto de Cartagena en su corazón, al igual que las que llevan los familiares, de aquellas personas que perecieron aquella fatídica noche “Qué bonito sería” “Si yo pudiera”
Santiago te dio la espalda, publicada en: REVISTA “LA VOZ DEL RESUCITADO” SEMANA SANTA 2002 – CARTAGENA COMPOSICIÓN, MAQUETACIÓN E IMPRESIÓN: LOYGA. ARTES GRÁFICAS REGISTRO DE PROPIEDAD INDUSTRIAL: M-1702626(1) DEPÓSITO LEGAL: MU-684-1992 Poesía, páginas 30 y 31
Dedicado a aquellos chilenos que regresaron a su patria desde Cartagena a bordo del submarino "Carrera", especialmente a Marco y Ana, Aldo e Iris, Pablo y Sole, y Luis y Loreto, que a pesar de la distancia permanecen en mi recuerdo.
En la habitación se respiraba un aire viciado por el tabaco y la soledad, que poco a poco iba empañando los minutos, las horas…
A lo lejos las sirenas rompían el silencio de una madrugada que parecía no tener fin.
Víctor intentaba llegar lo antes posible al lugar de los hechos pero su bicicleta parecía andar a cámara lenta. Atajando calles logró saltar la barrera de la prisa y situándose a pocos metros del lugar de su destino, comenzó a divisar la muchedumbre que discutía sobre cómo solucionar el problema de la seguridad ciudadana, mientras los niños jugaban entusiasmados y ajenos a dicho tema, manipulaban coches de policía, bomberos, ambulancias, naturalmente imitaciones a los reales, tanto que acudió medio barrio. Realmente fue premeditado para poner una vez más a prueba la ineficacia de la Policía.
Ya en el lugar Víctor intentaba excusarse ante las críticas pero, de súbito se quedó sin voz, y sintiéndose derrumbado volvió tras sus pasos, que por cierto tan solo calzaba una bota, su cabeza la cubría un mugriento sombrero de paja y la placa colgaba de su cuello, pero eso sí, ¡el uniforme lo llevaba impecable!
En medio de tanta confusión recibió una llamada a través de la radio portátil que se abrigaba bajo el faro de la bicicleta, pero alguien llamó su atención, era Óscar un compañero del cuerpo que caminaba al son de la impotencia. Iba manchado de barro como si se hubiese arrastrado en el lodo. Había atendido un aviso que lo dejó… Un hombre estaba a punto de morir ahorcado. Cuando llegó al lugar, varios curiosos esperaban su llegada mirando al moribundo, de inmediato trató de soltarle la cuerda del paracaídas que se le había enredado en el cuello, ante la imposibilidad de no poder llevar a cabo él solo dicha labor, pidió ayuda a los espectadores que no quitaban ojo de este, y nadie se atrevió a acercarse.
Fue una experiencia dura, como tantas otras ya vividas. El paracaidista murió mirándole a los ojos, a la vez que pedía ayuda.
Ante la impotencia de verse solo y no haber podido hacer nada por él, se quitó la placa y la tiró en el barrizal envuelta en quince años de servicio dedicados al ciudadano.
Víctor intentaba consolar a su amigo dándole una palmadita en el hombro a lo que él respondió con una irónica mirada, a la vez que rechinaba los dientes culpándolepor no haberle ayudado, desencadenando un forcejeo inusual entre compañeros.
Ya comenzaba a arañarles la cara, ese lobo que entre montañas asoma rabiosamente abriendo la puerta del amanecer, cuando se apoderó de ellos una lluvia de preguntas que resbalaban en la expresión de sus mejillas.
La alcoba fue poseída por una serie de notas musicales que aturdido le era imposible descifrar, pero que fueron despertándole sigilosamente.
Al abrir los ojos, Víctor se percató de que había quemado sus ilusiones igual que ese cigarrillo que yacía junto a su cama, uno más de cientos que habían dejado sellados sus dedos con un tono amarillento difícil de erradicar. Temía incorporarse, sabía que tras aquellas paredes, aquella ventana, aquellos cristales en los que se difuminaba su imagen cuando repetidamente posaba su mirada perdida, estaba la realidad, esa realidadque nunca aceptará. Se sentía decepcionado de que la administración, el sistema… funcionara así. Se daba cuenta de que había soñado la misma realidad cotidiana con la que se enfrenta, ni aún en sueños se podía evadir de ella. La falta de personal, de medios…
La jubilación estaba próxima y en el archivo de su memoria, ordenadamente, pasaba páginas recordando, su lucha contra la xenofobia entre razas, los robos, y en general todo tipo de desórdenes que afectan al incumplimiento de las leyes.
La esperanza de que soplen vientos nuevos, nunca se pierde. Confiaba en el futuro bienestar de la seguridad ciudadana, porque apesar de todo, en la agenda de su corazónllevaba sellados los valores que le habían trasmitido sus superiores, a quienes casi siempre se descarga la furia culpándoles de ineficientes ante cómo dictar y cambiar las leyes, pero que realmente teníamos que empezar por cambiar los seres humanos y… en definitiva...
Vamos tejiendo maravillas en bastidores de sueños.
Utopía, publicado en:
XVII CONCURSO LITERARIO DE POESÍA Y RELATO CORTO 2005-2006 “EMILIA PARDO BAZÁN”
