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viernes, 9 de diciembre de 2011

YO SIN TI


Como el soplo de aire
Que modela el cristal
Dando forma a su belleza.

Como el aroma del romero
Que te guía hasta la cima
De su morada.

Como el mar
Que sella el salitre
Sobre la piel.

Así te miro,
Así te siento,
Así… te recordaré.

Yo sin ti, publicada en:
XVII CONCURSO LITERARIO DE POESÍA Y RELATO CORTO 2005-2006 “EMILIA PARDO BAZÁN”
EDITA: CENTRO DE LA MUJER “EMILIA PARDO BAZÁN”
DEPÓSITO LEGAL: MU-326-2007
Antología poética, TERCER PREMIO, página 29

AMANTES



Un hombre,
Una mujer,
Pronuncian su soledad.

La brisa ribetea
Sendos silencios,
No se atreven a regalarse
Gesto alguno.
Sincronizan la pausa
De un tiempo muerto.
Levitan en el espacio vacío
De sus recuerdos.

Un hombre,
Una mujer,
Huyen como ratas desorbitadas
Buscando un ápice de calor
En el vientre de la vida.

Los dos frente al mar,
Frente a la vida
En lados opuestos.

Frente a ese lobo disfrazado
Que asusta siempre a los débiles
Y corona a los ingratos.

Un hombre,
Una mujer,
Ambos,
Vestidos de ilusiones
Tejiendo el encaje de la esperanza,
Piensan,
Desean,
Esperan...

Amantes, publicada en:
XVII CONCURSO LITERARIO DE POESÍA Y RELATO CORTO 2005-2006 “EMILIA PARDO BAZÁN”
EDITA: CENTRO DE LA MUJER “EMILIA PARDO BAZÁN”
DEPÓSITO LEGAL: MU-326-2007
Antología poética, TERCER PREMIO, página 28

Citas


Citas, publicada en:
LA PUERTA FALSA
REVISTA CULTURAL DE LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA (Segunda época), nº 7 – MAYO – 2004 – AÑO – VI
EDITA: ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS DE LA PUERTA FALSA
DEPÓSITO LEGAL: MU-1901-1995ISSN: 1138-7106

miércoles, 7 de diciembre de 2011

LA PALOMA Y EL POETA

Phyllis Wheatley (1753-1784): Primera poeta afroamericana con libro publicado


La paloma pasea sus ojos negros,
su blanca pluma, sus cortos vuelos.
Se va con la primavera
y con su trino va diciendo,
- ¡el verano llega, salid a su encuentro! -
El de hinojos secos y cardos vacíos,
de amapolas muertas y cielos limpios.
A la paloma le asusta el verano seco,
y temiendo morir remonta su vuelo.

El poeta la llama y viene en silencio,
y se posa en el hombro del poeta negro.
La paloma admirada,
escucha sus versos,
decide quedarse
y con su trino envolverlos,
"no pensaba que habían
poetas negros".
Ella compara los versos nuevos
con otros escritos por poetas muertos.
Todos coinciden en algo curioso,
que aman la vida, entregándolo todo.

¿Qué importa si es blanco?
¿Qué importa si es ciego?
¿Qué importa si es manco?
¿Qué importa si es negro?

Tan sólo los versos que salen del alma
de aquéllos que saben amar en silencio,
son los que rondan amores eternos.

¿Qué importa que sean
los versos de aquéllos?
¿Qué importa que sean
los versos de un negro?

La paloma blanca al mundo le lleva
un ramillete de versos
que nadie espera,
porque del alma salieron
de un negro poeta,
que temiendo el rechazo
de sus limpios poemas,
los guardaba con miedo
en su vieja carpeta.

¡No guardes los versos
amigo poeta,
que el mundo te quiere
y ya te respeta!

La paloma y el poeta, publicado en:
IFLAC "Pensamientos Literarios para la Paz".
Primera Antología Nacional e Internacional para la Paz.
Edita: BUHO BLANCO EDITORIAL, mayo de 2011. Ciudad de Córdoba (República Argentina)
ISBN: 978 987 25319-5-9
Poesía, páginas 68 y 69

jueves, 25 de agosto de 2011

HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ

Poemas seleccionados para la "Antología Homenaje Internacional"



La tierra sedienta de agua.
El hombre sediento de paz.
El niño, fuente de amor y bondad.

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Quiero ser la voz que guíe
la tierna infancia
de los infelices.

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Soy vagabunda
calmando el hambre de paz
en la eucaristía.

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Si un día al despertar
el viento me azotara
hacia un paraíso sin nombre,
¡si la noche fuese capaz
de crear un día así!

AMISTAD

Amanecieron en mi alma
Maravillas que desconocía.
Inundando mi pecho
Sacié mi horizonte
Tatuado de espinas,
Abrigando tal delicia
Dos manos unidas.


Dedicado al poeta Miguel Hernández


Entre el silbido de la metralla
lentiscos y tempestades,
un sol herido de añoranza se rebelaba
mientras tú, Niño yuntero,
mordías la injusticia
en lóbregos rincones, tras las rejas
crucificadas de libertad.
Tu legado sigue coronando
ojos insaciables
y corazones abiertos
a tus versos encendidos.


Homenaje a Miguel Hernández, publicado en:
ANTOLOGÍA "HOMENAJE INTERNACIONAL A MIGUEL HERNÁNDEZ". ALICANTE 2011.
EDITA: PUNTO ROJO LIBROS, S.L.
ISBN: 978-84-15350-46-0
DEPÓSITO LEGAL: SE-5526-2011
Poesía, páginas 93 y 94

ADIÓS


Tengo que irme,
lo sé,
¡pero no quiero!

Por eso atraso los relojes
y le canto nanas al tiempo.


Adiós, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 47

CEREMONIA DIARIA

Islas del Mar Menor, La Manga (Murcia)

Cuando el orto
daba por concluida
su obra diaria,
la tormenta
desencajó sus mandíbulas.

Y, coronando la cima de la isla,
rugió como una tigresa
herida de muerte.

Entre sus garras,
la Luna sentada en su universo
coquetea dejando entrever
su lucida y brillante espalda.

Ella continua creciendo
mientras yo,
sigo menguando.

Ceremonia diaria, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 46

ABORTO


Hay tumbas diminutas
en la conciencia de los hombres.

Inocentes que, invisibles,
van castigando a sus madres.

Sueños que, acurrucados,
en su vientre derramaron
polizones desarmados.

Y sobres que, lacrados,
confirman en su interior
las destructivas leyes.

Aborto, publicada en:
ANTOLOGÍA "FEBRERO POÉTICO 2010". FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
EDITA: AYUNTAMIENTO DE FUENTE ÁLAMO DE MURCIA.
DEPÓSITO LEGAL: MU 242-2009
Poesía, página 45

jueves, 18 de agosto de 2011

ESPERANZA



Buscaba versos que llevar
A mi boca,
Y los libros
Se quedaron en blanco.

Busqué unos labios
Para fusionarlos
Con los míos,
Y todos estaban cerrados.

Busqué unos brazos
Que ciñeran mi cuerpo,
Y todos estaban ocupados.

Busqué unos ojos
Que me miraran,
Y todos dormían.

Busqué un pecho
Donde recostar mis senos,
Y todos me dieron la espalda.

Seguí buscando,
¡Insistí!

Busqué unas manos
Que me regalaran
Mil caricias,
Y todas aplaudieron mi soledad.

Busqué el odio
En la matriz
De mi corazón,
Y éste lo desconocía.

¡Que desconsuelo sentí
Cuando, buscándome
A mí misma,
Tampoco me encontré!

¿Sabes lo que hallé?

La Esperanza.


Esperanza, publicada en:
PENSAMIENTOS DE MUJER. OBRA POÉTICA
CONCEJALÍA DE LA MUJER Y SECRETARÍA SECTORIAL DE LA MUJER DE MURCIA
IMPRIME: EDITORIAL ÁGLAYA
ISBN: 84-95669-66-8
DEPÓSITO LEGAL: MU-230-2006
Antología poética, PRIMER PREMIO 2004, páginas 25 y 26

LA HISTORIA DE DOS LÁGRIMAS


“Para pulir el dolor
Siempre será lo mejor
La lima lenta del tiempo.”

Atanasio López Pascual

Hola corazón.

Permíteme que una vez más después de mucho tiempo juegue con las letras, palabras, versos… en definitiva, como digo yo, marear el diccionario buscando la mejor manera de decirte que te echo de menos, que sigo estando aquí en “mi rincón”, en la soledad de mis noches, en ese silencio que a veces me grita desde el interior vociferando tu nombre. Ahora, un cúmulo de recuerdos me arrulla, dispersándose a mi alrededor como el polen en primavera que se deja llevar sin elegir destino, con la diferencia de que tu recuerdo siempre tiene el mismo destino.

Hoy, ahora, este momento es uno de tantos en que necesito hablar, pero con la boca cerrada y el corazón abierto, aunque no tengo más amante que me escuche que este ordenador que pacientemente se presta y se deja manipular y es, a la vez, chivato de mis mensajes.
Tú tan lejos, y tu corazón tan cerca, tenéis la virtud de hacer tambalear mis lágrimas que, a veces, incluso secas mojan mi alma.

El día está nublado. Parece que el sol se resiste a dar la cara y desplegar sus desorbitados rayos, mientras yo intento descifrar tantos enigmas que rodean el halo de mi existencia. Pero hay otra clase de neblina que me impide descifrarlos (y no es precisamente la que observo a través de la ventana en este momento), que bloquea ese camino perdido entre malas hierbas que fueron germinando en el tiempo, cuando mi cometido era hacer un camino digno y pienso que lo hice, pero la herida de mis huellas mal curadas empañan su pureza. Pero no me resisto a encontrar esa morada, esa hoguera que de vez en cuando haga saltar la chispa aunque me queme, ese perfume que me azote de vez en cuando haciéndome reaccionar, sobre todo recordándome que estoy “viva“, que toda lucha tiene un por qué y por quién, pero aún sabiendo el significado de ello, no llego a entender el “para qué”. Siempre tengo presente la siguiente cita de Tagore: “Si de noche lloras por ver el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas”. Pues, aún así, comprendiendo el significado, soy tan obtusa que me limito a buscar el sol donde no está, mientras quizás tengo un manto de estrellas bajo mis pies y no me molesto en bajar la cabeza para mirarlas.

Sé que vivo colgada de un sueño que me balancea a su merced, como a una marioneta que, desnuda, intenta ahogar su vergüenza buscando las vestiduras apropiadas en el escaparate de otro mundo, donde la risa se cultive en campos libres, donde el amor brote sin miedo de herir la tierra ajena, donde los besos sepan a todo, donde cada lágrima lleve un verso escrito con la tinta de la paz, donde la soledad simplemente sea un pretérito. Intento y, de hecho, invoco a Morfeo para que ayudado por Eolo me traigan la renovación que me aporte la serenidad necesaria. Ya ves, una vez más recurro a los dioses mitológicos pero sin olvidarme del Dios universal. ÉL es quien lleva el peso de mi existencia que, absorta en este quehacer diario, me subyuga a ir abriendo puertas sin pensar qué habrá detrás de cada una de ellas. La puerta de nuestro amor está blindada por las bisagras de lo imposible. He roto mis uñas arañando ese barniz que la cubre y ¿sabes una cosa? Es curioso, en vez de mis uñas sangra mi corazón, pero aquí sigo en el portal de la esperanza, “Diosa de la paciencia“. Sé que estamos hechos de material sensible pero auténtico, y eso es importante aunque pocos lo valoren.

Recuerda siempre que de cada error se aprende y en cada victoria se crece.

Ya ves, mi sexto sentido me ha fallado, ¿sabes? Tenía el presentimiento de que tras de mí un soplo de vida arrullaba mi nuca empapándome con el elixir de tu deseo, mientras mi corazón se iba acelerando buscando el compás de tu regazo.
Qué ingenuo es el amor. Aún sabiendo que es otro el espejo en que te miras, sigo soñando con los ojos abiertos, con ese claro anochecer en brazos… de la luna…
A pesar de no tenerte, pienso “que no hay cielo que condense tal maravilla”.

Soñar, soñar, soñar. Cuántos misterios encierran esa palabra. Algún día todo el tiempo se convertirá en un instante, y a nadie le importará si conocimos el amor, pero yo, mirándote a los ojos, te diré: “El silencio es un grito de paz donde sólo habla la mirada”.
Pero ahora, abiertamente te digo “Te quiero” porque la palabra es la esencia de la comunicación humana, auténtica diosa acústica, regalo sensual del que incluso nuestras pupilas transmiten su vibrar cuando, recostadas sobre un folio, juegan atrevidas diversas conjunciones. Así es la palabra, cuando la abraza el sentimiento.

Se hacen eternas las madrugadas cuando, clavando las pupilas en el mañana, simplemente ves una niebla que te ciega. Por eso no quiero espejos donde mirar mi rostro y acicalar el perfil, quiero mirarme en tus ojos y después… dejar de existir.

P.D. Mis días se quedarán anclados en un sinfín de preguntas.


“El hombre llega más lejos
Para evitar lo que teme
Que para alcanzar lo que desea."

Sefardí

La historia de dos lágrimas, publicada en:
ANTOLOGÍA "BESOS DE ACÍBAR Y MIEL". VI CERTAMEN DE POEMAS Y CARTAS DE AMOR RUMAYQUIYA. SEVILLA.
COLECCIÓN RUMAYQUIYA, Nº 11. FEBRERO DE 2011.
EDITA: ASOCIACIÓN ARTÍSTICO LITERARIA ITIMAD.
ISBN: 978-84-614-6303-9
DEPÓSITO LEGAL: SE-164-2011
Narrativa (carta), páginas 38-40

miércoles, 20 de abril de 2011

SALUDOS DESDE AFGANISTÁN

Saludos a todos los seguidores de mi blog. Quería anunciaros que no voy añadiendo más poemas porque desde el pasado mes de enero estoy trabajando en la Base militar española de Qala i Naw, en Afganistán. Un beso.

AFGANO


Van sembrando oraciones
en el filo de las balas,
y en las dunas se sumergen
las huellas recicladas
de soldados,
que desnudando sus miedos
van cosiendo la historia,
donde la cultura ajena se aferra
a la falda del desierto.
Desde niños se amamantan
en los pezones de las batallas
negándose a crecer
y desvirgar sus entrañas.

ROSA CON MUJER AFGANA



AMANECER EN QALA I NAW